senza ferite


Parole distese su ampi silenzi
Pretendere di essere ascoltati
ricevere attenzioni
C’era dell’ironia in quella morte astrusa di fumettista incallito
ferito dalla sua Bologna
C’era dell’alcol al volante
Morte di una persona che aveva dato un significato
che aveva assunto un senso nel cuore della gente

Quei lontani anni li vedo troppo dolcemente
come un periodo di gioie
Ma c’erano anche guerriglie in strada
c’erano i feriti
quindi, i morti.
 
Eppure provo rimorso e rancore per vite di una tale pienezza
che sapevano carpire il buonumore
sapevano arrabbiarsi e fronteggiare gli errori
L’errore forse è proprio in questo,
perché loro non aspiravano lamentandosi
non restavano immobili
 
Un nodo 
sto svoltando
la direzione
il senso
C’è l’amore,
e l’affetto
Ci sono amicizie
e le sagome sono un po’ meno grigie.
meno tetre
 
Si arriva ad un punto
in cui non si pretende più niente
in cui non si cerca più una donna
o una persona da avere a fianco
Sono al limitare
e sento che persisterà come condizione stabile
È duro da digerire
come ingoiare un osso
Ma sono ossa leggere
di seppia, di uccello
Sono malumori che ormai tracanno
senza sentirne affondo l’acre robustezza
 
Non c’è neanche più tristezza
e forse è anche buio
E lo spavento dura solo un lampo
poi tutto torna buio
Non vedo il non-senso
non m’accorgo di un ritornare sempre daccapo
è proprio come un serpente goffo
innocuo,
a cui è stato amputato il veleno
per evitare si ferisca
si faccia del male
mordendosi la sua odiata coda.
 
Un serpente dovrebbe poter uccidere
è stato creato così
Per difendersi, per attaccare
Ma uno strisciare senza neppure il veleno,
a cosa serve,
a chi, se neppure può fare del male?

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